O meu 25 de Abril de 1974

É desse dia uma das minhas primeiras memórias. Memórias nítidas, pelo menos, sem interferências exteriores de alguém que me conta o que eu fiz e como fiz. Um dia normal que deixou de o ser quando, chegada à escola, nos disseram que, naquele dia, tínhamos que voltar para casa. Foi o que fiz. Não para a minha casa, mas para a dos meus padrinhos que estavam lá sempre quando eu precisava.

E é do resto do dia que mais recordo a ansiedade com que os meus 7 anos traduziam os comunicados ouvidos na rádio. As horas que passei sentada num banco à mesa da cozinha enquanto o locutor aconselhava as pessoas a ficarem nas suas casas. A minha preocupação estava com o meu pai, militar na altura, que tinha ficado “de prevenção” e com a minha mãe que, logo pela manhã, tinha ido para Lisboa, visitar um irmão que estava no hospital. Tinha medo de que algo lhes pudesse acontecer. A morte do meu avô alguns dias antes e a sensação de perda estavam ainda muito presentes. Nessa altura não me apercebi. Soube só depois que ele gostaria de ter passado por aquele dia. Falhou-o por pouco.

Para mim nada fazia muito sentido. Percebia apenas a gravidade do que estava a acontecer. Só mais tarde soube que, ao contrário do que era aconselhado, muitos saíram à rua e fizeram desse dia um dia de festa. E só mais tarde ainda percebi porquê. Para mim foi um dia imperfeito. Para todos nós foi um dia quase perfeito.

(imagem da Postalfree)